Todos los meses de mayo lo mismo.
Debe ser tu conciencia
que como un incesante repiqueteo
de lluvia acida,
horada lentamente
ese oxidado contenedor
que llamas alma,
Y cuando recuerdas esa mañana,
en que el reflejo de tu cuchillo
ccego el brillo de mis ojos,
percibes el olor dulzon
del perfume que tanto te gustaba
y el murmullo de mi voz
se hace eco en tus entrañas.